19.5.11

Soul.

Tocando los intestinos de un violinista ensartado con su propio arco.
Fuck a los poemas de amor, yo no soy poeta.
Etiquetas. Con precio incluido.
Llamarle a lo nuestro amor es menospreciarlo, ni siquiera sé si es nuestro, demasiado grande , más que tú y que yo. La palabra imposible tachada del diccionario, las lineas mas bonitas ardiendo en la chimenea, creando la fumata negra que indica que no hay Papa, que Dios ha muerto y que todo era un sueño.
In Rak I trust, mejor religión que he encontrado, paraíso sin morir, confesando nuestros pecados de rodillas.

Los acentos de las palabras están torcidos, para indicar el camino hacia ella, como el acento asturiano que ella niega y que hace que todo se olvide.
Hablo de ELLA. que queréis, que hable de vosotros?
Solo rezo porque todos mueran y que el Soul aparezca entre las nubes...
Y sé que 91 problemas son demasiados, que ya tienes bastante con los tuyos, que la V que odias es de Valencia, no de Victor, y ya ni recuerdas como la hacía con los dedos.
Que vuelva Old Dirty Bastard y viole a Yoko Ono, que la sobredosis le dé a Soma y no a Screw.
Y si yo fuera poeta... podria hacer un final feliz, pero os repito... que yo ni soy poeta... ni feliz.

2 comentarios:

  1. "Recuerda que siempre hay alguien,
    alguien que te anda buscando
    para pintar el futuro,
    ya ves, alguien como tú
    con quien compartir el vuelo
    y emborracharte de luz."

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