14.5.11

Temporal.

Esposado a las anillas negras de la libreta. Que sabréis vosotros sobre poesía solo porque las últimas palabras de vuestros versos suenen igual. Aspirantes a Bukowski con cinturones de marca en vez de marca de cinturones en la espalda por las palizas de su padre. Aspirantes a Kurt, sin Courtney, sin Love y sin huevos para el suicidio. Príncipes azules sin idea de amor escribiendo entre 3 dos poemas al mes y dando lecciones al chaval humilde de la última fila del bus con los nudillos rojos y los dedos amarillos.

"Mas poesía en su cama que en tu amanecer, en el humo del porro directamente de la boca de ella que en tu brisa de mar. Bolígrafos vacíos , uñas rotas y papeleras llenas. Surcos en el papel por rascar con el boli sin tinta , guiando el agua de los ojos y creando afluentes. Un 'Te quiero' sin tinta traspasando la libreta de la primera a la última página. Sin tinta, y él sin tonta, la luna hiena riéndose del pobre poeta sin rima. Atropellado por una ambulancia conducida por la musa. Ahorcado con una cuerda con un lacito al final colgado de la lampara de arañazos en su espalda. Ella yéndose por el camino de las baldosas amarillas con el vestido de flores que le regaló hace 3 meses."

*Última parada: Oviedo
El poeta se había quedado dormido en la última fila del bus.
Solo fue una pesadilla.
Baja del bus y ella está esperándole con la maleta en la estación y le pellizca para despertarle del todo.
Solo fue una pesadilla temporal. Solo eso.

3 comentarios:

  1. No puedes decir que fue una pesadilla temporal, podrías matarla de verdad.

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  2. Una pesadilla temporal la historia de él perdiendola y ahorcándose y eso.
    Después despierta y vuelve a la buena realidad , con ella.

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  3. Y qué bueno que la realidad, a veces, esté ahí, para alejarnos de las pesadillas.

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